DEUX PIEDS DÉCOLLÉS

« Ben, pourquoi il parle de Dr. House sur un blog de foot ? »

Eh bien, parce que je fais c’que je veux.

Cette semaine, c’était la coupe de la ligue, cette compétition m’emmerde, alors pourquoi ne pas traiter de la bonne nouvelle du moment ? J’ai appris, en retard sans doute (puisqu’il y a déjà trois ou quatre épisodes disponibles), que la saison 8 de Dr. House était désormais accessible en streaming.

Je sais que sur les pages officielles des médias fameux, « on nous ment, on nous spoil », comme dirait Arlette Laguiller – mais pas ici. Je sais que parmi mes abonnés il y a des gens qui suivent la série sur TF1, qui ne sont pas abonnés aux magazines télé qui dévoilent tout, et qui ne savent donc même pas qu’au terme de la saison 7 Grégory House se tape tour à tour Cuddy, numéro 13, la femme de Taub et Chase dans le bureau de Wilson, et qu'il s’arrête là alors que Cameron attendait, parce qu’il découvre après avoir plaqué l’Australien contre le bureau, que le jeune qu’il doit soigner, plongé dans un coma artificiel, à l’article de la mort avait une carence en globules blancs parce qu’il était allergique au plaqué or (et House avait appris par l’ex faux père de l’enfant, en allant fouiller la chambre de l’ado, que la mère de ce dernier n’avait pas eu les moyens de lui offrir une chaîne en or véritable pour la Noël).

Elémentaire?

Je sais que Dr. House est une adaptation (explicite) des romans d’Arthur Conan Doyle ; Greg House est un Sherlock Holmes en blouse blanche (tout deux habitent au 221B Baker Street, ont leur drogue et s’ennuient s’ils ne travaillent pas sur des cas – qu’ils choisissent par défi –, Wilson est Watson, etc.). House est un analyste qui interprète les symptômes exactement comme des indices d’un crime (sans parler de la fouille chez le malade, il y a la poursuite de la maladie coupable, l’interrogation sur la cohérence des signes (premiers symptômes, examens, ponctions lombaires, antécédents médicaux, témoignages - vrais et faux - des proches…). House traque les symptômes, et les indices en général car au fond dans la vie tout est signe (postures, coiffures, allures, figures des collègues de travail).

Et le tableau à idées blanc ressemble aux murs des commissariats des films américains (avec les photos, coupures de journaux et autres types de traces qui s’accumulent).

Ok pour tout ça – c’est ce qui fait que la série est cool, qu’on a l’impression de regarder Columbo (avec la même perversité absurde des scénarios : Grand Dieu arrivera-t-il à identifier le coupable ? Ben… Oui). Mais si on a l’impression de regarder Columbo, ce n’est pas seulement pour l’aspect « enquête résolue in extremis par l’intelligence suprême en tombant l’air de rien et involontairement sur l’indice qui fait qu’on trouvera la solution » (enfin, « involontairement », non : c’est la traque de toutes les possibilités – jusqu’à tester de valider une théorie en regardant si le médicament marche, au risque d’aggraver le cas – qui fait qu’on finit par trouver la bonne ; quitte à avoir remuer la merde partout et réveiller tous les problèmes collatéraux). Si on a l’impression de regarder Columbo, disais-je, c’est peut-être parce que House est la seule série digne de ce nom. La dernière, sans doute.

Certes, il y a une dimension « feuilleton » (vie privée des personnages, évolution des caractères, etc.), qui fait que les épisodes se suivent, racontent une histoire, mais Dr. House est, avant tout, vraiment une série – penser "production en série" : une répétition du même.

Dr. House, c’est Bip Bip et le coyote, sauf qu’à la fin le Coyote il choppe cette insupportable maladie insolente et vantarde avant que ça ne fasse biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip sur l'électro cardiogramme, maladie qui se croyait bien cachée au fond de la rétine, ou dans les gênes d’un père qui ignorait lui-même sa paternité.

Au début de la saison  8, ça se passe même pas à l’hopital – eh ben House il va quand même croiser un mec malade que personne ne sait soigner et il va défier des autorités pour vaincre la maladie. Finalement il a tout expliqué à tout le monde (la maladie, la vie, la morale) ; le seul mystère résidant dans le choix de ses godasses: le mec il ne peut pas courir, il ne peut même pas marcher sans sa canne, mais il ne porte que des baskets.

Le retour du même, disais-je.

Comme au foot.

Chaque saison ça recommence. Le championnat. Les coupes. La ligue des champions. Toujours pareil. Parfois on entend dans la bouche des gens qui n’aime pas le foot, avec un tout petit air dédaigneux comme si de rien n’était : « mais chaque année c’est pareil, en fait ? ». Ben oui. Chaque année c’est pareil. Les clubs français sont valeureux, puis ils tombent sur plus fort qu’eux : ils auraient peut-être dû économiser leurs forces pour le championnat. Pour terminer dans les cinq premiers.

Afin de se qualifier en coupe d’Europe.

Pour hésiter à la jouer franchement. Histoire d’économiser des forces pour le championnat.

Pour se qualifier en coupe d’Europe.

La ligue des champions, sans doute, on la joue à fond.

Mais ça ne suffit jamais, de la jouer à fond.

Comme d'hab.

Tout ça énerve, comme d'hab.

Mais on adore ça. Au point où on ne sait même plus s'il faut diagnostiquer le foot français, où ses fervents supporters. Mais peu importe!